时从来都是关起门,连一点吵嘈声音也不允许有。母亲送茶水过去时总是踮着脚步,无声无息地放下,无声无息地离开。
可仍然是不同的,只有母亲才能进那间画室。
老爷子和他交流很少,多数时候只是推他一把,压着声音让他去抄书。抄最多的是道德经和论语,一遍一遍,写得手腕僵硬,指上生茧。偶尔老爷子会过来看两眼,觉得不顺眼就抽走撕掉,让他重写。
不顺眼的时候居多。
他稳了稳笔势,说道:“我妈妈的字也很漂亮,她练的是簪花小楷。她留了一本字贴,我收起来了。你想看,回去拿给你。”他这时深深地叹气,“我们还是了解太少。”
并不是对彼此保留,而是找不到合适的时间与机会,相互了解这一切。不关乎切身,而是那些彼此未参与过的时间里曾经经历过的事,和曾经离开的人。
也不知什么时候宣纸毛笔落地,镇纸与笔洗推在了一处。墨汁染在他的指尖,复又印在她的身上。由锁骨处起,经过凹陷的喉部,在她身上留下一道由浓至淡的墨痕。
陶泓为砚,砚即陶泓。
他低下头吞咽起来,浓烈的墨香混合着她身上的气味,像最烈的酒一样刺激着他的神经。银灰色的真丝衣料像水一样淌在桌面上,上面有不堪的褶皱痕迹,忽地又被推到角落,便这么挨着桌沿忽溜溜地流泻下去。
她光滑的肩膀圆润得像珍珠。这时已是黄昏,光线不足却仍影影绰绰地投映进来,黯淡的模糊的不规则几何图形,笼在她的身上成了一件别致的贴身衣物。又有老树遒劲凌厉的枝干缠绕着,似将这藤精地紧紧裹住。
他近乎虔诚地迷失在她散发着墨香的胸腹间,一手托着她的背,另一手贴熨在桌面,留下一个深深的湿印。她简直无一处不好,无一处不美。如此这般勾得他心火旺盛,欲罢不能。他听到自己急促的呼吸与密集的咂弄声,她的膝弯在他肩上渐渐收拢,由娇软到紧绷。
她在尖叫着抵抗,然而徒劳无功。他力气这样大,仿佛只消箍着她的脚踝便能将她整个提起,倒挂着为所欲为。现在他却是半跪着,可行径却更加恶劣。
攥着那仅剩的一点羞耻感,她撕扯着他的头发,让他:松开!住嘴!
可是没有什么用,他像是丧失了疼痛感,而她却被挑撩到了极致。于是弓起食指塞到牙缝间,阻止自己再发出那断断续续的声音。
到底是哪里学来的?
这要命的手段!
她连哭都没有了力气,腿弯夹紧了他的肩膀。到最后只能任凭那尖锐的快意将她挟卷着抛到空中,轻飘飘地许久落不了地。
可他还未停歇。简直恶劣至极。这时忽地站起来推了她一把,长几不过一米宽,她上半身瞬间凌空,眼看到仰倒。小腿肚忽地一紧,下一
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